Tu cuerpo

Cuerpo de miel

quiero beberte,

licuarme en mi boca

amarte en mis labios.

Cuerpo de tierra

te siento,

me sientes

me quemo,

tú ardes,

fundes mi piel

apagas desaires.

Cuerpo de aire

róbame el cielo,

riégame con tu aliento,

muérdeme con tu fuego,

mata la pena de mi espejo.

Cuerpo de ensueño

ciega al verdugo;

toma mi mano,

araña mis sábanas,

muerde mi espalda.

Cuerpo de fuego,

vísteme con tu pupila,

con el beso de tu boca;

con las huella de tu cuerpo,

donde dejé mis ganas sedientas.

---

De: Lagunas de pobreza.

Frágil.

Estoy callando mi voz y mi aliento

para hacer equilibrio

con la punta de mi dedo

en la palma abierta de mi mano

para no hundirme

como musgo recién brotado

en tu piel color de flor.

Ángel recién nacido;

vigila tus pasos de algodón,

soy dócil como tu silencio,

te puedes hundir en mi humedad

que subyace ávida de ti.

Soy fácilmente amable,

vulnerable por ti

en esta noche fascinante.

---

De: Del amor y otras magnitudes.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

El último vuelo de la mosca verde.

La noche se ahogaba en mi boca;

estábamos con los latidos a medio camino,

y por los hombros corrían las sombras

que desde lejos sentíamos pasar.

Caímos a un pozo lleno de sangre,

el olor era inestable, asfixiaba,

sentimos su respiración cercana

y seguíamos corriendo.

Parecía llegar la calma y corríamos más,

más, más, en gran cantidad,

y desde algún lado nos alcanzaron.

A lo lejos una guitarra;

eran los bemoles de la muerte

anunciándonos su paso,

anunciando también el cese de un amor.

Hoy; princesa mía;

acabas de estrangular los latidos

de mi pecho y mi esperanza.

***

De:Soledades y nostalgias.

III Traición

¿Quién ha sazonado mi piel…
ante la mesa dónde tú comiste?
¿Acaso la memoria muerta…
aún no sabe que me perdiste?

Cómo siempre, tu ingenuidad vive,
mi corazón ha muerto de hambre, triste
no quiere degustar un poco de vida
ni probar nada, porqué te fuiste.

El traicionero mío, te suplica
llora el indecente, desconsolado
y empieza a querernos, por oírnos tanto.

Yo sólo río porque; no hay más
razón para llorar, de estas tardes
¡ah! son tus casualidades, fatales.


----
De: Tiempo Fuera.

Poesía eres tú, mi niña.

Desde el precipicio enérgico de la soledad

por tu ausencia…

el amado contempla en jaque

los recuerdos tendidos en la mesa,

orientado por visiones vivas de luz

como enjambres de alegrías

esperando presuroso tus proezas.

Soy el crepúsculo puro de aquel instante,

mi poesía sin rima ni ritmo

mi verbo profundo del amor

son como el ángel negro que profana

sensualmente los laberintos del corazón.

La incoherencia soy yo,

y poesía en sí.… eres tú, mi niña,

así como el símil para amar,

la analogía primera

y la última metáfora para el amor.

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De: Del amor y otras magnitudes.

Con licencia de tu cuerpo

Con mis manos

prendidas

a tu falda

desteñida,

desojada

como la noche

que en tu cabello poza

bajaré

en dirección a tu boca

para beber de tu beso

aquel beso que acalora,

aquel que calma

la caricia muda

de mis manos de pierda,

ellas dejarán huellas

en tu marina rosa

en tus montañas

erizadas de amor

donde quedarán quietas

mis manos ajadas

por besar tus fronteras;

Con el permiso

de tu cuerpo,

mis piernas

se trenzarán

a tus caderas

de fuego,

mis dedos

como gotas

acariciando

tu cuello

tu vientre,

tu aliento

tu último respiro

para el amor,

para el jirón de tu pleno.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Demanda.

Hasta el agua de tus ojos

me tendrá angustiado

cuando no sepa qué beber.

Mujer; música celeste

que engendras alegrías

al filo de mis labios;

dame esa paz

con alas de ave

y ojos de insecto

que me hace vulnerable de ti,

y dame también, por vez última,

ese beso al cual nunca renuncié.

***

De: Soledades y nostalgias.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Alma.

No tiene ni partituras;

ni piedra tallada

ni piedra pulida,

no salta santos súper rayados

ni ve el cartel de neón

que anuncia la pena de bienvenida arcaica,

de aquella piedra que gime,

que se usa...

cual batán para machacar las penas

cuando se canta el título oxidado

de la piedra preciosa que bruñe,

que lacera

las muecas de labios que se esconden.

---

De: Tiempo Fuera.

Viento.

Arista de aire,

del frío del alma;

que se enjuaga la boca

con el filo de sus labios;

déjale los pechos diminutos

con el hálito de tu grieta

volátil y sangrante color jaspe.

Hilaza de fuego

de pan recién horneado;

tú que bronceas las pieles,

no arremetas contar su esquina:

húmeda, lubricada, mantenida;

única punta acerada contra el río

que reluce los miserables espasmos….

¡DEL ALMA!, ¡DEL ALBA!

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De: Lagunas de pobreza.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

X.

Si abriera su puño
dejaría de parir la tierra
sus retoños de carne,
y nuestra tragedia
se bebería en una copa
con un vino agriamente dulce.

Es por eso hombres de goma
aprendamos a tallar

-solos-

la piedra con luz bajo las sombras
porque de las manos

-adiestradas y hambrientas aún-

brotará el pan
para matar el hambre
y coger un palo
para azotar el arroz

---

De: Soledades y nostalgias.

Seis.

Seis horas apenas para los seis niños

que vuelan como arena en el desierto;

con ese cuerpo diminuto y desertor

como tú cuando te escurres de mis manos;

y me miras con ojos de ave,

y me tocas con cuerpo de agua

formando un balanceo poético

que me hace ser ave para ir por ti.

Ahí con esas alas que se me hacen de papel

y giran con la fuerza de un remolino,

ahí es que me convierto en aire,

ese aire que besa tu pubis,

rosa minerva que da luz a mis hijos,

a mis sueños y a mis ganas de amar…

Entonces, es ahí donde los seis minutos

están sobrando para amarte

porque solo bastan las sonrisas,

de esos seis niños

y apenas seis minutos

para conquistarte en totalidad

porque eres inevitable de amar.

----

De: Del amor y otras magnitudes.

Sacrificio.

Una mujer está llorando

de risas, de sensaciones,

donde fueron los gritos

el sudor y la sangre

parte de un sentimiento,

de un silencio ensordecedor;

clamó con lágrimas de felicidad

y el cielo se partía de lluvias,

Dios mostraba su cansada paz;

pues la mujer daba luz y vida

como un poeta a su poema

dando giros gigantescos

porque se hizo mamá

de aquel sentimiento y grito

de aquel sudor y sangre

que con el tiempo fue un parir.

XI

Naces,
y nace contigo la nieve,
esa lluvia cálida que toca mi puerta,
la que desposa la noche,

-y me calma-

el corazón azotado
bajo el puente y los suspiros.

Invento tus esquinas,
acertijos de soledad
que los resuelvo de golpe,
que seducen la mente,
que libera la sombra
con el lenguaje de mis manos
para hoy condenarme

-dulcemente-

a tu eternidad.



**
De: Soledades y nostalgias.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Déjame que te cuente.

Hablar de Lima
es anunciar blancas mañanas

-llenas de humo-

de anuncios breves en callejones
sobre luces de neón,
es caminar entre piedras,
arbustos,
troncos;

es darse prisa
y pasear con avispas.

Es ver los despidos masivos
para reestructurar el alma
y vestirse con cualquier trapo
para ser un poco más fashion.

Hablar de Lima;

-simplemente-

es declararte asesino de ti mismo.



**
De: Sangre mía.

VIII

Ésos ojos;
¡ay! ésos ojos de pájaro salvaje
que se están anidando bajo el beso de la noche,
¡están abriendo la puerta!
y aunque tus labios callen
¡están seduciendo a mis manos!

Ésos ojos;
¡ay! ésos ojos que algún día
la tierra fresca de mis labios
los volverán a comer;
¡ay amor!
hoy se me hacen agua.



***
De: Soledades y nostalgias

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

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Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

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Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

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Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

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Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

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Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Moribundo.

Éste es el poema que se ahorca,
que se asfixia,
que se hunde lentamente
como un musgo recién nacido
que quiere crecer contra el reloj.

En él se amortajan mis pupilas
se destiñen mis palabras
se labran los surcos invisibles
para poderse encaminar.

Con su extraña silueta
frágil
se subyuga ante los peldaños
más hondos de sus letras
para poder sobrevivir
ante el tiempo perdido de quien lo inspira.

Ahora a lo lejos tirita,
sus ojos
son mis ojos dormidos
que se estremecen ante su dulce agonía.

Éste es el poema que muere y resucita
como lo hace mi alma después de la llovizna.



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De: Tiempo Fuera.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.

Poesía en construcción

Todo está permitido, mientras no exista la ofensa y el abuso.