Viento.

Arista de aire,

del frío del alma;

que se enjuaga la boca

con el filo de sus labios;

déjale los pechos diminutos

con el hálito de tu grieta

volátil y sangrante color jaspe.

Hilaza de fuego

de pan recién horneado;

tú que bronceas las pieles,

no arremetas contar su esquina:

húmeda, lubricada, mantenida;

única punta acerada contra el río

que reluce los miserables espasmos….

¡DEL ALMA!, ¡DEL ALBA!

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De: Lagunas de pobreza.